Olhai os lírios do gueto

Corre o menino pelado na rua,

Desdenhando de tudo e todos.

Na leveza de teu ser:

Ele corre.

Sorri para o mundo.

Sorri feito criança,

Pois criança ele é,

Criança sempre foi.

Em meio aos arranha-céus da cidade,

Ele passeia seus olhos distraídos

Sonhando com a infância

Do outro lado da rua.

Como seria lá?

Como ele seria lá?

Com quem estaria lá?

Até quando estaria lá?

Pôs-se a meditar,

Mesmo que criança ele fosse.

Tão pequenino,

Mas tão real acima de tudo.

Via-se distante daquilo,

O mundo dos carros, dos aviões...

O mundo dos computadores,

O mundo das televisões...

O mundo do dinheiro fácil,

Ó mundo hostil...

Por debaixo de tetos de gesso,

Em arranha-céus, os mais altos,
Imponentes como que em total empáfia

De uma pobre e ignorante nobreza.

Ele, criança,

Apenas tinha teu sorriso

E o abraço da mãe alcoólatra.

Mãe essa que,

Apesar de querida,

Bebia por desgosto,

Tentando dar gosto à sua própria vida.

Vida sem esperanças ou expectativas,

Pois as havia perdido há muito,

Quando lhe roubaram o futuro

Tão sonhado em meio

À sua infância problemática,

No gueto da cidade imponente,

Com seus belos e vários arranha-céus...

O álcool era para tua mãe

O refúgio do ladrão

Que, tentando esquecer-se

Dos próprios erros cometidos,

Abrigava-se por debaixo de ''teto''

Temporário e irreal que fosse,

Que lhe servisse de alento

Diante dos medos do amanhã

Ou os medos dos próximos segundos

Na sua vida inútil que levava...

Nascida e criada no gueto.

Caminhava a criança pela rua

Descendo do morro às pressas,

Rumo à escola, ao futuro sonhado...

Morre na calçada,

Saindo do morro

Para a eternidade

Sob um mar de balas

Que, rodeando o céu,

Procuravam um alguém

Que, as recebendo,

Cairia ao chão...

Não pela força da gravidade apenas,

Mas sim pela gravidade dos fatos

E da violência inconteste

A qual ela, aquela criança,

Tanto se habituou a testemunhar.

Caída no chão,

Com a bala no peito,

Caminhou para a morte costumeira,

Porém, não menos triste.

Como sorria,

Parecia feliz antes da morte.

Como morreu com um tiro,

Parecia bandido.

Como parecia bandido

E corria pelas ruas

Em meio à calçada tumultuada,

Morreu - outro inocente!

A sociedade foi quem a matou

Quando a deixaram viver ali,

À mercê das oportunidades,
Em cenários vãs e vis

De um mundo violento,

Em uma humanidade hipócrita,

Com realidades tão contrastantes
E demasiado hostis...

Morre mais uma criança.

Morre mais um na infância

Sofrida e corrompida no morro.

Mas, apesar de tudo,

Nunca morre a triste realidade

Do sofrimento do povo,

Das minorias acuadas

Por um mundo capitalista, fantasioso e falacioso

Que mata as minorias - ou as deixa morrer

Ao invés de erguerem-nas

Para andarem juntas

De todos.

Rumo ao futuro merecido,

Pois, afinal, somos todos irmãos.

Todos iguais.

“Humanos é o que sois”

Diria Chaplin.

Que Deus a tenha com Ele,

Pois nos foi retirada
Aquela criança

Como tantas outras,

Como tantos outros.

''Vinde a Mim as criancinhas''...

Não era isso que Ele pensou!

Não era assim que Ele pensou!

Crianças: corram nas ruas,

Mas não corram por medo.

Corram simplesmente

Por serem crianças.

Afinal: crianças é o que sois!

Nunca corram do medo.

Se ele existir em vós, pequeninos,

Sejam crianças apesar deles,

Sempre!

Tiramos a infância de varias gerações

Com medos de guerras falsas,

Ou fazendo guerras, de fato.

Façamos a paz para breve,

Pois da paz

Conseguiremos o futuro.

Do futuro, conseguiremos crianças felizes,

Enfim!

Não deixem de lado as minorias que sofrem.
Não deixem de lado as crianças que choram.

Olhai os lírios do gueto.

Pedro Igor Guimarães Santos Xavier