Traços da dor

Eram palavras, sim, palavras.

Apenas elas, mas causaram danos.

As que foram ditas; as que foram caladas;

Todas formavam um só vulto negro na memória.

Traços de dor, apenas o que foram e são.

Dormiu doente, o pobre homem.

Por muitos anos, por diversas vezes,

Lá estava ele caído

Em sua cama, tal qual numa sarjeta!

Ele, na cama; ele caído. Tanto faz!

Tanto fez! Era ele apenas mais um homem ali.

Sem saber ser ele um ser diferente daquilo,

Manteve-se como por encanto na inércia.

Ele estava inerme, inerte, frio como cadáver.

O sangue ainda corria-lhe na circulação,

Mas o centro dela é o coração que, por sua vez,

Estava de mal a pior.

Uma doença corroeu sua alma.

Ele estava se recuperando.

Ele havia se dado conta.

Era mais um dia na vida dele

Repleto de lembranças a serem esquecidas.

Era apenas o que ele precisava,

Tornar-se livre dos traços da dor 

Que o pintavam como uma caricatura no mundo,

Não permitindo-o ser ele mesmo.

Retratar-se com traços reais, não caricatos.

Era um novo dia. Era um novo homem. 

Já era, enfim, um começo!

Pedro Igor Guimarães Santos Xavier