Insônia

Estive acordado em noites sem fim,

Incontáveis, que deram-se em mim.

O passar do tempo ruía algo no peito.

Passavam-se horas e eu, sem jeito,

Virava de lado a outro tentando dormir.

Busca incansável para ao descanso partir.

De alma inquieta, pode-se chegar ao sono?

Apesar de pensamentos loucos, tantos, sem dono,

Somando-se, desmedidos, sem início ou fim,

Haverá para além da noite descanso para mim?

Deixo de pensar. Paro, mas não estou quieto.

Descubro que há em mim um elo incerto

Entre o hoje, o passado, o amanhã; o porvir...

Eis então que surge a insônia; o sono faz-se partir...

E, de outros mundos, meu descanso se ri de mim.

De lá, em me vendo, deve pensar algo assim:

"Pobre homem tolo, inquieto, não aprende?"

"O ontem que passou, é morto, não entende?"

"O amanhã, incerto, está longe, está ausente."

"De tanto pensar no tempo, há de tornar-se demente."

E eu, em sabendo disso, rio sorrisos loucos.

Sei algo de mim, mas nada sobre a noite! E, aos poucos,

Ela passa, termina e fico eu junto ao dia recém chegado.

O sol brilha, o galo canta, a lua desce e eu, endiabrado,

Sigo acordado a viver mais longas horas pela frente.

Insônia? Sim, há de tornar-me cedo ou tarde demente.

Dessa forma, cedo ou tarde, dar-se-á em mim tal feito.

E eu, acordado, sem saber-me de cérebro desfeito,

Terei enfim promissoras longas noites em sono profundo,

Sabendo que, louco assim, nada mais importará no mundo.

Pedro Igor Guimarães Santos Xavier